Tu sentais que c’allait être un de ces jours.

Tu sentais que pour une raison ou pour une autre, tu allais te faire chier. Seulement, tu ne savais pas pourquoi. Et à ton grand malheur, tu le sus bien assez tôt.

Pour un après-midi d’automne, le temps, digne d’une journée d’été, donnait envie à quiconque de passer la journée à l’extérieur. C’était ton cas. Tu t’étais dit qu’une petite balade en ville saurait apaiser ce pressentiment qui commençait à te ronger. Et qui sait, sans doute l’air frais pourrait te donner cette étincelle d’inspiration pour peintre et ainsi possiblement ventre une toile. Après tout, la fin du mois approchait en grand pas et, justement, le celui-ci ayant été pénible n’avait rien apporté de bon. Certes, tu avais vendu, mais pas comme tu l’avais espérer. Parfois, tu en venais à te demander pourquoi ne t’étais-tu pas lancer dans un métier sûr. Pourquoi n’avoir pas été un commis ? Ce n’était pas la meilleure job du monde, mais au moins, tu aurais été certain d’avoir assez de moyen pour survivre…

Tu n’avais pas besoin d’y réfléchir pour connaître la réponse. La conformité était chiante. Une traitresse attirant les gens dans une vie confortable qui se transformait lentement en routine lassante. Au moins, en étant peintre, tu fixais tes propres horaires, peignant selon l’envie et n’ayant rien t’obligeant à rien, sauf ces foutus fin de mois et ces gens ni connaissant rien aux fins arts. Et il y avait cet air de défis et d’incertains menant à une montagne russe de haut et de bas –surtout de bas.  

Donc, tu déambulais sans but réel dans les rues marchandes du centre-ville, mains enfouies profondément dans les poches de ton sweat lorsqu’une vitrine attira fortement ton attention. Tu t’arrêtas pour examiner l’objet, trônant sur un présentoir servant uniquement à le mettre en valeur. Ce style, ces couleurs, ce… cette forme suprême de mauvais goût ne pouvait appartenir qu’à une personne. Un nom qui suffit à te faire grincer des dents. Pourquoi son « œuvre » ce retrouvait-il là ? Depuis quand les gens n’avait plus cette capacité inné à reconnaître le mauvais goût ?

En temps normal, tu étais le premier à défendre l’art et la façon dont chacun était libre de l’utiliser à sa guise afin d’exprimer ses opinions, mais pas celui-là. Une hypocrisie que tu n’avais pas de mal à reconnaître, mais putain de bordel de merde, sa bande dessiner n’avait rien à faire dans une boutique, encore moins dans une place de choix comme la vitrine. Tu serras le point, hésitant de la foutre dans la vitrine même. Tu n’étais pas prône à lâcher ta colère. Absynth, toujours froid, toujours impassible, se foutant de tout. Mais ce type, l’apothéose du connard sur deux pattes ne méritait pas d’être ainsi exposée.

Stain, Deadly Dog. Le croisé sur ta route était comparable de marcher dans de la merde de chien; irritant, salissant et si rapidement oublié.

Oh et au diable la peinture pour aujourd’hui. Tu entras dans la boutique et en ressortie, BD sous le bras. Au diable fin de mois, au diable sens commun. Bienvenue immaturité.

C’était rare que tu agisses si impulsivement, mais parfois ce perdre dans l’irrationnelle aidait à rester rationnel.  

Tu atteignis la fontaine en moins de deux. Tu t’assis sur le rebord, ouvrant la bande dessinée –ne t’intéressant pas au dessin, ni au scénario-, puis tu en arrachas une page avant de la déposer contre le sol. Sortant un paquet de clope, tu en plaças une entre tes lèvres pour ensuite l’allumer avec l’allume feu. Tu en pris une bouffer, prenant soin de laisser la nicotine parcourir ton corps avant d’expirer.

Une fois satisfait, toujours armée de l’allume feu, tu fis flamber le bouquin. L’observant cramer avec une joie enfantine, presque pathétique. Mais oh, chacun ses plaisirs, non ?

Par coïncidence, tu vis l’auteur passer. Sans y réfléchir, tu le hélas.

« Oh, Stain. »